Моя игра: Лирическое берёзовое отступление...

Сейчас понимаю, что время бесценно...
В.Пеш

Ранняя весна. Мартовский день с удивительной, ежеминутно меняющейся погодой.

Высокая крепкая берёза на берегу пруда напоминает пожилую, но всё ещё крепкую женщину, манящую здоровой крестьянской красотой. Статный, местами, правда, почерневший от невзгод жизни ствол, слегка ссутулившийся после суровой зимы, корявые ревматические ветки, но на изумление тонкие и гибкие, просто музыкальные, прутики-пальцы.

Пошевеливает, перебирает берёза прутиками, как будто скромная девушка пробегает пальцами по оборкам своего платья. Но по возрасту не девушка берёзка, а зрелая женщина!

Не пощадила её опухоль-кап. Выбрала место на стволе, ближе к земле, и разъедает, выкрашивает нутро…

Сколько лет и зим будешь ты ещё радовать взор, пока какая-нибудь напасть - ледяной дождь, ураган или топор дровосека - не заставит тебя упасть? А может быть, однажды сама не сможешь ты больше пить сок земли и останешься стоять высохшим истуканом и пугать своим укоризненным скрипом одиноких путников?

А пока пройдет не больше месяца, и весна разопрёт твой ствол берёзовым соком. Загудит-побежит он по деревянным жилам, неся весеннее возрождение.

И заплачешь ты, как каждую весну, сладкими слезами о чем-то своём.

И захочется прижаться к твоему живому телу, мохнатому от шелушащихся лоскутов бересты, толстому и теплому, как бок коровы. Поглажу, поцелую: дай и мне твоего сока-молока!..

Дунул мартовский ветерок - и вдруг береза превратилась в музыканта.

- В какого? Пианиста?

- Нет.

- Скрипача?

- Тоже нет.

- Арфистка. Точно арфистка!

Видели ли вы, как выступает Вера Дулова или, на худой конец, Ольга Эрдели? Так поверьте, у берёзы выходит несравнимо лучше.

Она аккомпанирует ветру на невидимом эоловом инструменте. Всё сильнее дует ветер, всё чаще, энергичнее длинные пальцы перебирают струны арфы.

"Эллегия" Маснэ…

Внезапно небо затянула тёмно-серая пелена. Разлилась чернильным пятном полумгла. Ветер с воем и рыданием ускорил свой полёт, принёс хлопья снега - и мелодия изменилась… Теперь это реквием.

Звучат торжественно-трагические ноты: жаль, что жизнь так коротка, она быстро утекает, как вода между пальцев, нет сил удержать в ладонях её остатки, и приходит последний миг... - вихрь ещё не затих, но берёза безжизненно-утомленно роняет кисти рук.
Музыкальная партия арфы закончена.

Ветер улетает на другой берег пруда, к соснам, и те начинают раскачивать вершины, словно рукоплещут исполнению. Берёза недвижимо принимает благодарность, лишь кончики пальцев устало шевелятся.

Прилетела ворона, присела на самую верхнюю, тоненькую веточку, но чудо! - та даже не прогнулась!

А неугомонный озорник-ветер вновь затеял игру с березой – стал закручивать снежинки смерчем вокруг нее. Та, принимая забаву, мелко закачалась, приподняла руки вверх, а затем, как бы со вздохом, их бросила.
Испугавшаяся ворона, каркнув, перелетела на толстую ветку ниже и прижалась к стволу. Она думает, что в безопасности.

Но снежные мухи иссякли, начал сечь косой ядрёный дождик.
- Зарядка окончена, приступаем к водным процедурам!

Неприкаянная ворона, сидевшая на ветке, не выдержала и с каким-то горестным криком полетела на поиски надёжной крыши над головой.

Постучав кулаками по деревьям, дождь устал.

Небо уже не серое, а голубое. По этой ещё блёклой, ненадёжной лазури, бегут стада, табуны, косяки облаков. Вот серые слоны, подняв уши и хоботы, топают своими огромными ногами, за ними бегемоты-подушки, толстогубые носороги, двугорбые верблюды, жирафы-длинношеи, зебры-тельняшки. Чуть ниже ползёт грустный крокодил – он самый медлительный. Куда торопятся они? Не знаю. Наверное, заблудились и возвращаются к себе домой в Африку.

Вернулась ворона, присела на ветку и, как собака, почесала лапой голову. Зачем-то постучала носом по стволу. Дятел? Нет, просто выбирает место для гнезда! Снова пора откладывать яйца, ждать появления птенцов, кормить их, учить летать - воспитывать.

- Ты выбрала правильное место для гнезда, ворона, а дерево и твой ворон помогут тебе!

Светит солнце в голубом небе, и … снова пошел сильный снег. На этот раз он колючий и мелкий. Берёза словно бы испаряется, и лишь контур ее искрится, как бенгальский огонь. Недолго - три минуты - и снежинки исчезают.

Солнце уходит, и дерево тихо и ласково машет ему самой верхней веткой:

- Приходи завтра!

Не страшно, что ещё заморозки ночью. Уже спешит плаксивый апрель, за ним придет и светлый май. Набухнут на березе клейкие почки и превратятся в махонькие листочки. Каждый час дерево будет вливать в них густую сочную зелень. Воздух наполнится запахом предлетья, первой грозы, сырой земли и чем-то ещё неуловимо волнующим.

ВЕСНА...