Пусть годы прошли, но храню эти письма...

И три дня и три ночи он не спал и не ел.

Он сидел у окна и на небо глядел.

Он твердил ее имя, выходил встречать на карниз.

А когда покатилась на убыль луна,

Он шагнул из окна, как шагала она.

И взлетел, как взлетала она, но не вверх, а вниз...

А. Макаревич

 

            Они жили долго и счастливо и умерли в один день… Нет, не так...

       Они жили долго и счастливо, и первый раз он умер в один день вместе с ней.
          Он всё еще продолжал ходить на работу, все еще ел и пил, все еще покупал газеты и смотрел телевизор… Но он умер: он все время думал только о ней и мечтал встретиться с ней там, где она снова будет здорова и оба они будут молоды и счастливы, как прежде…

       Прежде… 

      Прежде они никогда не расставались, даже в отпуск всегда ездили вместе. Лишь один раз он уехал от нее в другую страну – так надо было по его службе, нелегкой, но очень нужной людям.

    И эта разлука принесла им не только тоску расставания, но и возможность писать настоящие бумажные письма – такое тогда было время.

     Теперь эти письма хранились в маленькой деревянной шкатулке с металлическими уголками на крышке. Шкатулка всегда стояла на полке рядом с засохшим букетом ее любимых чайных роз и пузыречком ее любимых французских духов. Письма слегка пахли ею. Он прижимал бумагу к своему лицу, закрывал глаза, медленно втягивал воздух, и ему казалось, что она только что вышла из комнаты и вот-вот вернется к нему.

     Писем было немного: он уезжал всего на полгода, и писали они друг другу не часто, ведь письма шли очень долго и не всегда почтой… Но что это были за письма!

    Он каждый вечер открывал шкатулку, держал ее письма в руках, проводил пальцем по написанным когда-то ею строчкам. Он все время перечитывал их и уже знал наизусть, а иногда даже рассказывал их себе шепотом, не открывая шкатулки!

      Конечно, в письмах говорилось о любви!.. 

     Он писал о том, как хороша весна в тех краях, о том, как он скучает по детям, о том, что ей надо не забыть сходить к доктору и позвонить его маме, что он вернется только осенью, и они уже не успеют съездить в этом году на море... Она отвечала ему, что дома все хорошо, что у них тоже весна, мама здорова, дети учатся отлично и ждут его приезда обязательно с подарками... И много еще всего они рассказывали друг другу в этих письмах. 

     Но говорили они в них только о любви… Любовь жила в каждой букве, в каждом слове, на каждой строчке каждого письма…

    И когда он читал эти письма, сердце наполнялось болью и нежностью… и всё больше не хватало воздуха и ее. Он не плакал, не заламывал руки, не рассказывал о своих чувствах детям или друзьям…

     Он просто знал, что обязательно совсем скоро встретится с ней и ждал…ждал…ждал…

        Опять наступила осень… 

      Он сидел на лавочке в парке, смотрел на стаю птиц в небе. Птицы не кричали, они молча проплывали у него над головой, собираясь лететь в ту далекую страну, куда она писала ему письма… Они звали его с собой…
      Желтый лист, медленно кружась в остывающем воздухе, упал к его ногам...
      И он понял: она совсем близко…может быть, среди этих птиц… она зовет его… пора...

      И он раскинул руки… и полетел…

      19 ноября 2013 года

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------



Вот такой он - "Букет моего настроения" - сегодня! И на это есть причины!
Иногда в блогах, как вот сейчас в Территории талантов, вдруг появляются задания, которые попадают не только под твое желание что-то сотворить руками, но и в настроение сегодня или в этом месяце или в этом году...
Спасибо всем, кто заглянул и почитал!..